Não há poeta que faça , chover flor na dor que mata...

Das lembranças da vida essa é um saudade boa!

Há um ano atrás pensava escrever sobre Orobó. Mudei de ideia. 
Não de sonhos. Veja o poema da época e o de hoje.

Quem um dia escreve um livro
Não quer ficar em um só
Sobra inquietação
A saudade dá um nó
Me amarrei a poesia
Me sobra filosofia
Tô namorando Orobó.

Nas curvas da minha estrada
No trânsito da minha vida
Desvendarei as belezas
Da minha terra querida.

Pra falar da minha gente
Me visto de heroína
Faço justiça sem espada
Usando a força Divina

As armas melhores do mundo
São a inteligência e a verdade
Em detrimento do mal
Que assola a humanidade.

Não há Poeta que Faça, Chover Flor na Dor que Mata.

Perdi a inspiração

Pra falar de Orobó

Minha terra que era Santa

Cada dia está pior

A violência dar dó

Maldade por toda parte

A corrupção mal maior!

Falta pão e falta emprego

Falta força pra lutar

Tá sobrando tirania

Tá faltando alguém gritar

Povo semi  escravizado

Acorrentado sem prisão

Quem fala de liberdade

Sofre  com a perseguição.

A hipocrisia impera

Fala-se  num Deus que não crer

O Deus  que move  a muitos

É a riqueza e o poder

Orobó  apodreceu

A população  tá doente

Não há livro que descreva

A maldade dessa gente.

Estava em fase de namoro

Para Orobó poetizar

Perdi completamente à tesão

Não sei mais do que falar

Sobrou apenas a vergonha

De viver nesse lugar.

Gosto de falar da vida

Do amor, da esperança

Das flores, da natureza

Das belezas que encantam

Tudo aqui parece cinza

Perdeu vida, faltou cor;

Só se vê desarmonia

Intolerância e desamor.

Eu desistir de falar

Das coisas desse lugar

Para o feio não mostrar

Que não há poeta que faça

Nem do inferno um paraíso

Nem chover flor na dor que mata.

Madalena França.